Fruto efêmero e hostil de um efêmero gozo,
Esta vida que arrasto, efêmera e improfícua,
Sinto-a embalde, e, debalde, entre pasmado e ansioso,
Sondo-a, palpo-a, examino-a, estudo-a, verifico-a.
E tudo quanto empreende o espírito curioso,
E tudo quanto apreende a análise perspícua
É o falso, é o vão, é o nulo, é o mau, é o pernicioso,
Por menos que a razão seja perversa ou iníqua.
Logo, por que pensar? Logo, porque no Sonho
Não havemos deixar correr a vida fátua.
Obrigando o Destino a ser calmo e risonho?
Por que só não amar: É culpa? Eis-me: resgato-a
Agora que a teus pés todo o meu ser deponho,
Como um vil pedestal à tua excelsa estátua!...
Emílio de Meneses
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